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Hoy en la Feria


¿Por qué Adriana González Mateos inicia su novela, El lenguaje de las orquídeas, con un accidente si trata sobre el incesto?


Las consecuencias estílísticas, narrativas y humanas de este hecho las discutiremos hoy.


Martes 13 de noviembre

5 pm

Callejón Velasco (debajo del puente)

Feria del Libro de Hermosillo


El lenguaje de las orquídeas, de Adriana González Mateos

Presentadora: María Antonieta Mendívil

Comentarios

Maria Antonieta:

He llegado hasta su blog y lo he encontrado estimulante. Por eso es que lo he añadido al mío, para que, así, quién se pase por allá pueda, si así se le antoja, venir hasta éstos, sus dominios.
La felicito por su trabajo literario y me propongo leer algo de su obra para poder entonces conocerla un poco más.

Un saludo desde Arizona.

Alx Rmz
Gracias, ya entré a pasear por tus tres blogs. Bruno es hermosísimo. Aquí estamos, para intercambiar ideas y palabras. Gracias de nuevo :-)

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