Fernando se fue. Como si conociera la puerta clave que une a todos los mundos; como si la trascendencia a otras formas de vida fuera algo tan simple como caminar en la playa. Como si conociera la contraseña secreta que nos es vedada, la puerta que nos es invisible.
Un segundo, y él cruzó ese puente que desconocemos.
Mi amigo por más de 30 años se fue. Maestro de taichi, naturista, médico alternativo, esposo de una de mis mejores amigas, padre de dos jóvenes extraordinarios que he visto crecer desde el vientre de su madre, amigo presente, hombre de pocas palabras y vastos conocimientos.
Un médico que consagraba tiempo a actualizarse, leer, estudiar, investigar. Así iba uniendo conocimientos ancestrales de China, India, indígenas, con nuevas tecnologías y técnicas; aprendizajes sobre el cuerpo, la mente, el espíritu; la ciencia y el chamanismo, la biología y la energía.
En su acercamiento a sus pacientes todo eso se mezclaba. Sabía que todo estaba conectado, que todo en el ser vivo cobraba sentido, que las emociones impactaban en el cuerpo, que el cuerpo era la memoria tangible de una historia.
Fernando hablaba hacia adentro, con una voz que iba al interior. Hablaba poco. Compartía mucho. Sin pretensiones ni soberbia. Tenía un sentido del humor simple y a veces torcido. Abierto a conocer, a lo que compartieras.
Si tenías amistad con Fernando, la tenías con Karin, su compañera de vida; si tu amiga era Karin, Fernando terminaba siendo tu amigo. Eran una pareja que acogía, acompañaba, compartía. Y estoy segura de que. en gran parte, eso seguirá sucediendo.
Sé que en Kino, ese hermoso lugar donde Fernando vivió este plano por última vez, siempre estará, caminando en la playa, subiendo y bajando los cerros, contemplando sus cielos encendidos; sé que Fernando estará en el desierto y en la serranía; en la terraza de su casa, donde me enseñó taichi, donde charlamos, cantamos y reímos tanto; en la voz de Simon, en las facciones de Kristina, en el amor de Karin quien se supo amada y admirada por él y supo compartirse a las amistades de su compañero.
Tenías que irte así, Fer, sin sufrir, pleno de vida, envolviéndonos en el misterio de la existencia, porque aun cuando no tenemos respuestas, nos haces entender más el sentido de ella, en su fugacidad y eternidad, en la simpleza y pequeñez y en su inmensidad y trascendencia a la vez.
Adiós y hasta siempre, amigo querido. No dejaré de abrazar nunca a tu familia y a la vida.
Ceci de mi alma, Cuando leas esto ya tendrás 12 años. Una edad en la que las artes de la magia se convierten en empeño, esfuerzo, sabiduría forjada cada día, conciencia. Y eso te pediré hoy: un poco de magia para que me hagas estar contigo en ste momento, para que me sientas en tu corazón y en tu mente con la claridad con que me ves cada día a las seis de la mañana en la cocina, preparando todo antes de que te vayas a la escuela. Aunque, estando tan modorras, ¿podemos vernos con claridad? Mejor: con la claridad con que me ves cuando regresas de la escuela y me cuentas lo que pasó, mientras la comida termina de prepararse, y el celular suena y suena y suena con mensajes y el trabajo interminable, que tr fastidia un poco. Hay una escritora que dice que de alguna manera las mamás nunca podemos separarnos del todo de nuestras criaturas, porque hemos estado tan unidas una en la otra, desde el inicio de la vida, que es imposible. Y así como el misterio inicia, gestándose en el vientre
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