Murió Ana María Matute (1925-21014). Una pluma cercana a mi alma. Esa forma de develar la luz raída de la infancia. Los flecos de un mundo que no acaba de encajar. Un universo en penumbras, inquietante, inexplicable que convulsa el corazón desde los primeros años. Y todo con una voz potente, con peso. Se va una de mis favoritas. Ella lo dijo: después de Olvidado Rey Gudú ya podía irse. Yo digo que escritores como ella nunca deberían irse. Y nunca se van.
Alicia, la novia de mi hermano Martín , me invitó a montar. A pelo. Sin silla de montar. Yo era niña. Tenía quizá 10 años. Anduvimos por el monte, lleno de brizna seca, con el sol muy bajo y naranja. En el silencio montaraz, ella me cantaba "La flor de capomo", ¿la conoces?, me preguntó. Le dije que no, entonces me la cantó en mayo. Este es uno de los momentos más memorables en mi niñez. Tiempo después, en una fiesta en el campo donde había música en vivo, mi padre quiso complacerme con una canción. "La flor de capomo", pedí, y mi padre sonrió extrañado y orgulloso a la vez. Desde entonces, para él esa es mi canción. Sí, esa es mi canción. Nunca he visto una flor de capomo. Queda poca gente que la ha visto. La flor de capomo crece en los ríos. Y ahora el río yaqui y mayo ya están secos, por lo que la flor de capomo es ya casi mítica. La raíz es muy extensa y con muchos tentáculos. Es como un estropajo estirable que se clava muy superficialmente en la tierra. El t...

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Un saludo Marian.